Maria Bochicchio
Illustrazione di Chiara Arcadi
Negli angoli morti della pelle
di sangue che stilla e vapori fumanti
medito chiare lune involate
ebbre di giovinezza e
di giovinezza perdute
sufficienti appena
a nominare un ricordo
una cartolina viaggiata
su ginocchia piene d’amore,
quello che non ci siamo detti
dopo, superstite,
rimane un cielo ingiallito
che non ci ha mai
veramente perdonati.